7/16

[второй пилот]

Семь поколений шахтёров - не кошкин хрен.
Я уродился уродом и смылся в космос.
В общем, как можно дальше от старых стен,
Грязи, что въелась в кожу, прогнивших досок,

Держащих своды... неважно, короче - вверх.
Что бы вы думали? Дед до сих пор не верит,
Что он хоть как-то зависит от всех от тех,
Кто в нашем штабе думает о карьере,

Форму свою протирая об мягкий стул.
Впрочем, он прав - по-своему. Я - иначе.
К чёрту слова о долге, но на посту
Я не могу не думать о том, что значат

Семь поколений веры, что соль земли -
Люди, как мыши изгрызшие плоть планеты...
Знаешь, шестнадцать выстрелов - и они
Там, под поверхностью, выпадут жирным пеплом.

Семь поколений в кожу въедалась грязь,
Я - белоручка, руки от пульта в смазке.
Деду труднее, чем мне: он живёт, стыдясь
Внука, решившего жить без его указки.

Мне и ровесникам было примерно шесть
В день, когда мир был разбит новостным сюжетом:
Только шестнадцать выстрелов - по Земле.
Я здесь служу, чтобы дед мог не верить в это.

[2012-05-25]

<<< Предыдущий текст | Оглавление | Следующий текст >>>