Коллекция

Marc Cain

Написано в рамках Spring fandom The Crew 2015
Размер: драббл, 461 слово
Персонажи: капеллан
Категория: джен
Жанр: виньетка, POV
Рейтинг: PG
Предупреждения: упоминание смерти NPC
Размещение: со ссылкой на автора

Ни у кого здесь не было того, чем он бы владел. Ей нередко встречались те, кто не распоряжался даже собственным телом.
Лишь одно они могли назвать своим. И только одно оставалось от тех, кого удавалось найти, чтобы проводить в последний рейс – не к осточертевшим звёздам – тем или иным способом. А чаще – тем, который помешал бы местной фауне присвоить уже освобождённую органику. Всего одно не позволяло им всем слиться в её памяти в потёртую гирлянду безымянных фигур, в случайный ряд номеров, как перечёркнутые клеточки бинго.
Она сама выбрала – помнить.
В энергосберегающем полумраке после отбоя – перебирать цепкими пальцами с тёмными перепонками амулеты, обереги, талисманы. Мусор, пропахший потом и табаком, машинным маслом, гарью, палёной шерстью, и никогда – давно улетучившимся ароматом мирной жизни. Но он им, конечно, мерещился. Каждому – свой.
Обломки нелепой, по-детски упрямой веры – на обрывках шнурков и цепочек, из нагрудных карманов, из-под хитиновых пластин. Нацарапанные на погнутых жетонах символы – в честь первого убитого врага или последнего потерянного друга? Грубая металлическая фигурка, полированная касаниями пальцев до сусального блеска, до округлости обмылка, – образ богини или шлюхи? Прозрачная чешуйка, которую доставала когтями из вязкой фиолетовой крови: кому-то – память о боли юношеской линьки, ей – память о том, как все шесть конечностей долго дёргались в воздухе после приказа добить. А этот сморщенный, тошнотворно мягкий фрукт или овощ с незнакомой планеты… дьявол его разберёт, а выкинуть жалко.
Всё то, что ревниво прятали за пазухой или гордо выставляли напоказ. То, что вырывали друг у друга при виде приближающейся смерти, то, за что убивали, чтобы забрать себе чужое везение – чтобы выжить в счёт не дожитого срока. То, что сжимали в ладонях, лапах, клешнях, челюстях, что в отчаянии поднимали над головой, словно тыча в слепую морду небытия универсальный пропуск, идентификационный знак, путеводный клубок. То, чем заслонялись от страха перед расплатой за всё, совершённое в жизни, им не принадлежавшей.
Их единственная гарантия на искупление без раскаяния. Их безумная нутряная надежда, которая никого не спасла.
Эти вещи говорили больше, чем слова, значили больше, чем поступки. Над головогрудью циничного ублюдка, у остановившегося сердца, можно было найти медальон с локоном, продетым в кольцо. В окоченевшем кулаке ненасытного кобеля – портрет сына или дочки с безмятежной улыбкой молочных клыков, так непохожей на его поредевший оскал. В планшете безжалостного убийцы – стихи об отблесках лун на волнах родного моря…
Несбывшиеся жизни говорили с ней так же, как живые. Звучали вразнобой, пытаясь воплотиться хотя бы в зыбком «а если». В космической тишине эти шершавые голоса заменяли ей щебет птиц, мурлыканье бегущего по камням ручья, шорох ветра, гладившего плотный серебристый мех на загривке.
До тех пор, пока не захлопнется крышка. Пока свидетельства жесткой удачи не отправятся туда, где в них никто не разуверится – на полку.
Порой ей казалось, что каждый, уходивший в бой из её каюты, уносил с собой частицу её самой, как какую-нибудь кроличью лапку.
Что ж: может быть – на счастье.

Обратно к разделу "Фанфики" >>>